1986，我的商业帝国

回国------------------------------------------。，哒哒哒，又快又碎。有人在用英文低声交谈，语调急促，隔着门板闷闷地透进来。消毒水的气味混着一缕冷调的香水味，雪松和柑橘，很淡，但刚好能闻到。。。，被起身的动作扯了一下，针头差点脱出来。他没管，眯着眼适应光线。头顶是一盏水晶吊灯，真货，光打在天花板上折出细碎的光斑。窗帘拉着半截，外面是灰白色的天。。，像是被人塞了一团棉花。什么都想不起来，连自己是谁都要顿一下才能确定。“*oss。”，悦耳，发音是标准的伦敦腔。。。金色长发一丝不苟地束在脑后，露出整张轮廓精致的脸。灰蓝色眼睛，鼻梁挺直，嘴唇薄而分明。深色套裙剪裁极其合身，腰线收得紧，裙摆刚过膝盖。衬衫领口敞开最上面那颗扣子，露出的锁骨线条干净利落。，把一杯温水递到他手边。香水味更清晰了些，冷调的，不浓，恰到好处。“您醒了。”她的语气很平，嘴角带着一点弧度。，没喝，还在看她。。是因为脑子里有个声音在告诉他，这个女人不简单。她站着的姿态、说话的分寸、看他的眼神，都透着一股训练有素的精准。不是普通秘书，是能独当一面的那种。
然后记忆砸进来了。
不是慢慢涌上来的。是直接砸进来的。
伦敦。私人医院。车祸。昏迷三天。
韩彻，二十二岁，四岁随祖父移居英国，十六岁参与家族生意，二十岁接手韩家全部海外产业。名下有一家进出口公司、三条贸易航线、八个海外账户、一座伦敦市区的私人宅邸。
三天前在去码头的路上出了车祸。原主死在了那场车祸里。
醒过来的，是另一个灵魂。
前世的韩彻是个胖子。一米七五，一百八十斤，穿格子衫，坐办公室最后一排。同事聚餐从来不叫他，女同事看他的眼神跟看饮水机没区别。连续加班七十二小时，猝死在出租屋里，死的时候电脑屏幕还亮着。
他曾在无数个深夜幻想过重新活一回。
现在真的重活了。
躺在伦敦私人医院的VIP病房里，手背上扎着欧洲进口的输液针，床边站着一个身高一米七的英伦美女，叫他*oss。
他端起水杯喝了一口，压下心里翻涌的情绪。
“我昏迷这几天，公司有事吗。”
他开口，声音有点沙哑，但语气很稳。
伊芙琳微微站直，从床头柜上拿起一个文件夹翻开。
“码头那边的季度合同延期了，对方等您签字。**分部发了三封电报，询问船期是否变动。”她顿了顿，修长的手指翻过一页，“您的私人账户有两笔定期利息到账，按之前指示转入了结算账户，金额是四万两千英镑。”
她把文件夹递过来，一支钢笔也一并递上。
他接过笔，扫了一眼文件上的数字。
四万两千英镑。1986年的四万多英镑。
他在心里飞快地换算了一下。这笔钱拿回国内，能在榕城买下半个纺织厂家属院。而在这份报表上，这只是一笔利息。
他签了字，把文件夹递回去。
“还有，”伊芙琳接过文件，“领事馆那边手续已经办妥了，您的回国签证随时可以用。”
他把水杯放在床头柜上，下了床，活动了一下僵硬的肩膀。骨骼咯吱响了两声。这具身体底子确实好，精瘦有力，比前世那副油腻皮囊强了不止一个档次。
“订最早一班的机票。”
“目的地？”
他走到窗边，拉开窗帘。外面是伦敦灰蒙蒙的清晨，街道上跑着老式方头汽车，路人的穿着还是八十年代的模样。
“我的故乡。”他说，“我想回国了。”
他顿了顿，眼前浮现出一张模糊的脸。原主的母亲。那个在记忆里总是穿着褪色布衣、坐在缝纫机前踩到深夜的女人。
“我想见我的母亲。”
身后安静了两秒。
“*oss。”
伊芙琳的声音响起，比刚才近了些。
“您的身体还需要休养，医生建议至少观察一周。”
“我等不了一周。”
他转过身。
伊芙琳站在他身后不到一步的距离。窗外的光打在她脸上，那双灰蓝色的眼睛正看着他，嘴唇微微抿着。
“码头和**的事，还有下周的商谈，”她说，“三份合同必须在月底前签字。公司这边还需要您的支撑。”
“交给你了。”
伊芙琳微微一怔。
“码头的合同你去签。**的船期照常回复。商谈延期到月底，等我回来再定。”他停顿了一下，“四万两千英镑的利息，留两千备用，剩下的转成美元存入汇丰。”
他看着她。
“这些事，你能办。”
不是问句。是肯定句。
伊芙琳看了他两秒，微微颔首，弧度恰到好处，不多不少。
“明白。”
她转身去拿电话，走到门口时停住脚步，侧过脸来。
“先生。”
“嗯。”
“您这次回去，会回来吗。”
他看着她。晨光勾勒出她侧脸的轮廓，套裙包裹的身形在逆光里只剩一个利落的剪影。那双灰蓝色的眼睛里有某种东西在微微闪动，但语气依然是职业化的平稳。
“会。”
伊芙琳没再说话，推门出去了。高跟鞋敲在大理石地板上的声音渐渐远去，节奏平稳，和来的时候一模一样。
他脱掉病号服，换**头柜上叠好的衬衫和西裤。**子的时候看了一眼镜子。年轻，俊朗，眼神里有光。前世那个胖子死在出租屋里了，这辈子他要换个活法。
他系上最后一颗袖扣，拉开门走了出去。
走廊很长，铺着灰色大理石。伊芙琳的背影已经走到了尽头，那截收得很紧的腰线在晨光里一闪而过，高跟鞋的声音还在空旷的走廊里回荡。
英国先放一放。
该回家了。
……
与此同时，榕城。
纺织厂家属院的老平房里，沈秀兰坐在缝纫机前，踩了两下踏板又停住。门没关严，有人在外头说话，她猛地抬头看过去。
不是儿子。
她又垂下头继续踩那台老掉牙的华南牌，缝纫针咔嗒咔嗒地扎进布料，像扎在她心口。她已经半个月没收到儿子的信了。